Gigante Dormido (en Caminos Convergentes)

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"Para Cerati

Cuando se habla de pérdidas astrales, se reconoce la falta de dos o tres lámparas que utilizamos para sobrevivir. Para evitar el llanto, mezclamos la indignación artística de aquellos que no están y lo hacemos a la vez, de cantazo. Mientras escucho lo poco que me queda de Gustavo, pienso en un gigante dormido. Lo pésimo de ver al gigante dormir es que por máß que se trate de levantarlo, nada resulta como debe ser. Así decido entonces escuchar la misma canción una y otra vez..."

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variations of a lie

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this is where i tell you that the old man sitting in the train station is homeless and probably starving, asking to a nameless god to either save him or spare him the worst part of what he’s going through. // this is probably the moment where you realize that fiction is everywhere; a good lie is capable of dressing up right beneath our noses, masking itself from its spectators— making them believe that anything is still possible if we’re gullible enough to succumb to it.
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Teoría Del Espacio

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Soy un espacio deshabitado, Actúo como las tardes calurosas En las cuales llegas y te desplomas en el sofá. Con este ímpetu de cargar con la vida misma Aunque ésta a veces no te deje presenciar El cuadro que compraste cuando te mudaste por primera vez Y que tanto te prometiste que nunca ibas a botar. Sin causalidades lideradas por arranques de exhausto Ni de los desto  y los tanto  que (mierdas) tanto Crucifican las entrañas Apartan tu vista del simple detalle que se encuentra En tus losetas de mármol. Soy, con relativa suerte, la tercera mesa de noche Que has comprado en tu vida, La misma que ha probado tus cafés, cereales y hasta Pausas mudas que luego le otorgas el título de reflexión hasta Cuando ambos sabemos que simplemente no estabas aquí. Y funciono desprovisto de un voraz violador de conceptos Con cualidades antropomórficas para sostener algo más Que una simple taza de café. También, con o sin suerte, Podría cargar con el peso de tus ideas, Hast...
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coroner's report

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the unidentified abandoned body in the back of the ambulance that’s headed to the police department belonged to a poet; a friend of mine. he used to write about everything— this is to say that there used to be an immense number of topics he only dreamed of learning before he decided to walk down 5 th avenue at 3 o’clock in the morning on a Tuesday. this is to say that the men who christened their knives unto his back didn’t care about his artform but cared deeply about the contents of his coat pockets. 
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